Pasó unos segundos de incertidumbre mientras frenaba, en los cuales la inercia no le dejó claro qué estaba ocurriendo realmente, hasta que la leve sacudida hacia atrás (y la calma que siguió) no le dejaron lugar a dudas.

El tren había parado.

La chica que parecía más seria se levantó y fue hacia la puerta, aunque no fuera su parada. Tenía un pelo tan alborotado que no pasó desapercibida. Los rizos le colgaban aparentemente desaliñados desde lo alto de su melena.

Sacó un cigarro.

Un par de puertas más allá, en el mismo andén, la chica de rojo apareció ya cubriéndose la boca con una mano, formando como un compartimento estanco, frunciendo el ceño, y con la otra parcialmente oculta con la primera, sin dejar lugar a dudas sobre lo que estaba haciendo. El tenue fulgor rojizo que apareció poco después lo confirmó.

En el andén opuesto, de espaldas a la via, una chica pensativa acariciaba una tortuga que acogía en su regazo, mientras miraba al horizonte, aparentemente inexpresiva. Pese a las connotaciones habitualmente emocionales de las caricias, del regazo y de los animales domésticos, la seriedad de la chica y su aspecto pensativo daban a la tortuga un aura de intelectualidad, de símbolo: parecía más una idea que una mascota. Tras observar durante unos segundos cuál era esa Idea se me escapa, lo que le añade un toque misterioso a la escena.

Ya no le veo la cara a la chica de los rizos. Solo distingo su brazo, acabado en un cigarrillo agonizante

Dos chicas fumando y otra con una tortuga. Eso es todo.

Mi tren arrancó. Cuando alcanzó la velocidad habitual, la estación había quedado atrás.



La tortuga voló por los aires.


Con furia, su ex-dueña, aún con el brazo estirado en dirección al agonizante animal, corrió con grandes zancadas hacia la vía situada tras ella.

Sus pies golpearon el suelo con rabia, más para liberar ira que para avanzar.

Las fumadoras habían terminado sus cigarros, que cayeron agonizantes al suelo del andén, mientras sus ex-dueñas andaban lentamente hacia la vía situada frente a ellas. Iban decididas. Sin entusiasmo, pero sin un ápice de duda.

Mientras las tres caían a la vía a cámara lenta, una con la faz desencajada y todo su cuerpo esperando el golpe; las otras, como si la caída fuera algo lógico e inevitable, sin escapatoria, que sabían desde siempre y que afrontaban con resignación,


en mi Ipod sonaba "Gracias a la vida".


Sus pies, sus cuerpos, sus manos tocaron el metal pulido tras años de uso, y brillante gracias al Sol, que reapareció justo en ese momento.

No fue la vía lo único que brilló repentinamente

(extraído de Notas para una novela sobre el metro)

Me encuentro entre una china nerviosa, un sudamericano pasota y una extraña mezcla entre colgado y quéseyoqué, con jersey de abuelo (o de físico teórico, o de _____, claro que cuando _____ se los pone me encantan, y jiji jaja, y se los elogio, y tal, pero eso es porque ella me _____).

La china sigue dándose golpes compulsivos en la pierna, es casi lo único que se oye en el vagón. El sudamericano se duerme.

El colgado es la hostia, lleva flequillo engominado, zapatos series y vaqueros cutres.

La china tiene predilección por los golpes cortos, arrastro mano, golpeo puntas dedos.
Ahora pincha en su pierna con la punta de los dedos, con la mano vertical, y luego la deja caer, todo a un ritmo constante.

Otro tipo lee un libro titulado "La buena morcilla".

Espera, no. "La buena Sevilla". Lástima, parecía más interesante el de la morcilla.


Los tres primero se bajan en Principe Pío, y son sustituidos por un montón de extras y una chica que habla por el móvil, y tiene una conversación que parece sobre tema amoroso (aunque luego resulta que no).


Ah, y hay un tipo con el pelo azul-descolorido-tirando-a-verde. Sentado en mi sitio!





P.D. Releo esto y una de las últimas frases que bienen a mi cabeza es "Caramba, que vida tan interesante", junto con "Calidad literaria". Espero que vengan pronto las mascotas voladoras.


Si sabéis que hay detrás de los guiones, sabéis más de lo que me gustaría que supiérais.

Dentro de una hora
será la misma hora
que ahora.


Me curro las rimas, eh?



Próximamente: Animales de compañía volando, Banco Santander, botes de Pringles y tal vez algo más.

La teoría de los 2 pasos

A principio de curso, resultó que una compañera de clase conoció a través de un foro a un ex-compañero de mi instituto (instituto situado a 160 km de mi compañera). A aproximadamente esa misma distancia se hallaba el instituto donde hizo 1º de bachillerato una amiga desde la infancia del instituto donde cursó 2º de bachillerato y donde conoció al que seria otro compañero de mi clase. A la misma clase de esa amiga durante 1º de bachillerato fue un contrabajista, que había vivido y vive muy cerca de un amigo suyo de la infancia que, por supuesto, ahora va a mi clase y es mi compañero de investigación. El contrabajista ha estudiado este curso en la misma clase que una amiga de una compañera, compañera que es muy amiga del compañero de 2º de bachillerato de mi amiga de la infancia.

Por otro lado yo conozco a una chica a través de un foro, que ha resultado ser un nodo de conexiones increíble.

Tiene una compañera de clase que es vecina y amiga … de otra chica del mismo foro que ella.

Esta compañera de clase de la chica-nodo es amiga de siempre de una alumna del grupo piloto de mi curso, misma clase a la que va una compañera de residencia … de la chica-nodo-increíble.

Pero la cosa no acaba ahí. La hermana gemela de esta chica-nodo estudia medicina a mas de 400 km… con un tipo que fue compañero mío durante primaria. Por otro lado, una amiga de la chica-nodo estudia veterinaria a mas de 300km con un compañero y amigo mío desde infantil hasta segundo de bachillerato.

La chica-nodo obviamente piensa que la persigo.

En un concierto coincidí en la cola con un grupo de chicas, que resultaron ser amigas de la infancia de otro miembro del foro, mismo foro al cual pertenece, por un lado, una chica que es amiga de una cellista que conocí en una página de partituras, y por otro, un estudiante de traducción que, atención al dato, es compañero de un chico al que conocí por casualidad en París el año pasado tras salir de ver una obra de teatro que lleva representándose ininterrumpidamente durante mas de 50 años.

Por último: estando en clase de programación compré una cámara réflex por e-bay. El vendedor no solo resulto ser español, sino que vivía encima de una amiga que, efectivamente, conozco por el foro.

Como favor, una amiga me pidió que fuera a simular delante de su grupo de scouts un personaje maligno que quería apoderarse de un medallón. Acabé simulándolo junto a otra chica, amiga de la primera, que ha resultado ser vecina de una compañera de facultad y exmiembro de mi grupo de teatro.

Ah, y me llamo igual que mi padre.

Casualidad? No, SERENDIPIA!

Esta noche Madrid huele a Valencia

Pues eso.

Al cruzar la calle esperaba encontrarme el Mediterráneo, y no la Casa de Campo.
Pero las nubes son distintas. Las nubes de Madrid son distintas, las nubes de Madrid brillan con un resplandor rojizo antinatural, que no esta claro si da miedo, si es triste, amenazadante o cercano, humano.

Parecen humo. En todos los sentidos.


Y poco más. Olía a humedad.

Estoy solo.



Después ha empezado a llover.

El cadáver no está reducido al esqueleto

"Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvso zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas...."

Rayuela. Julio Cortázar. 1964. Bibliotex S.L.

Estoy oyendo un violín. Y es raro, porque no se me ocurré de donde puede venir, no tengo ningún vecino que lo toque (vamos, que yo sepa). Desafina, debe de ser principiante. Ah, y además cantan los pájaros, y se oye el viento... No, perdón, se como las hojas de los árboles se frotan unas con otras, y de ahí infiero que hay viento (si Hume me oyera...).
Además, el Sol se pone.
Qué lástima que esto sea tan diferente de Madrid: en mi piso oigo un trombonista. Me parece increíble, pero creo que atraviesa varias paredes de varios pisos el sonido del trombón, ¿cómom será posible?
Por otro lado , mi vecina de arriba tiene la sana costumbre de mover los muebles hacia las 6 de la mañana. La primera noche me desperté, pero ahora casi ....

Me he quedado sin ideas. Como preveía que esto iba a pasar, tengo a mano 4 libros, para utilizar un nuevo recurso narrativo contemporáneo: rellenar páginas con citas de otros libros, con lo cual gano tiempo y espacio (espaciotiempo) y además homenageo a ese héroe de la postmodernidad. Por cierto, si alguien sabe qué significa eso de "post-modernidad", que lo cuente en los comentarios (o como quiera que se llamen, reflexiones filosóficas profundas, gritos en la oscuridad, ojos, aunque uno de mis preferidos es postulados. Ah, mira, una idea: el que comente deberá señalar de qué tipo es el anterior comentario: reflexión filosófica, grito, ojo, postulado... u otra categoría igualmente arbitraria)

Insisto, me he quedado sin ideas.

"A ce moment de coclure ce dernier inventaire avant liquidation, alors que la fin du monde approche tranquillement et que l'homme organiase sa propre disparition en souriant..."

Dernier inventaire avant liquidation. Frédéric Beigbeder. Éditions Grasset & Fasquelle, 2001

Mierda, el Sol se ha puesto y empieza a hacer frío: siempre comienzo todo demasiado tarde, hasta la batería se me está acabando... 4%

No, ya no es un problema. Hay pocos problemas que sigan siendo problemas después de tirar un cable que cruce todo tu jardín. Bueno, tal vez el problema energético siga siendo un problema. Pero todo lo demás, solucionado.

Arg, esto no funciona. Tengo ya decididas las citas de los 2 libros que quedan, pero no tengo nada que decir antes de ponerlas, y se me están quedando frías las manos. No sé por donde dirigir este artículo, no es autobiográfico, no es gracioso, no es profundo-sesudo (no, no lo es, creedme, puede parecerlo, pero no lo es, no he hecho ninguna reflexión profunda en este artículo, o siquiera en este blog, era todo palabrería: mis reflexiones profundas están en Feliz,feliz no cumpleaños

Me parece que le he perdido el tranquillo a esto de los blogs, ahora que solo me dedico a leerlos. En general, me dedico a leer las cosas, no ha participar en ellas. Veo artículos, pero ni siquiera escribo comentarios. O veo como otros profundizan en relaciones de amistad, pero yo no lo hago... o planeo hacer cosas, pero nunca las hago. Me han dicho (on m'a dit) que eso último se llama procrastinacion.
En fin, que últimamente solo soy un espectador, y no me gusta. Así que también por eso debo de haberme decidido a escribir de nuevo.
Bueno, me tengo que ir quedando sin ideas, que ya toca otra cita.

"TEOREMA 14: El gradiente es normal a las superficies de nivel"

Cálculo Vectorial. Jerrold E. Marsden, Anthony J.Tromba. 5ª Edición. PEARSON EDUCACIÓN, S.A.

Madrid, 2004

(Estoy dudando entre mantener las citas con este halo místico-postmoderno o utilizarlas como parte del artículo... y romper la "cuarta pared" de las citas. El caso es que ayer cuando rescaté el Marsden del césped cogí un teorema al azar, pero ahora resulta que me he pasado una media hora esta tarde tratando de entender por qué demonios el gradiente es normal a las superficies de nivel, y nada, no hay manera, con lo cual mi perspectiva respecto a la cita ha cambiado. Ay... recuerdo tiempos felices en los que las matemáticas eran fáciles...)


Jaja... resulta que estaba dudando sobre cómo ordenar los últimos párrafos del artículo: dónde poner la última cita, qué efecto causaría eso en la percepción del artículo que tendría el lector, qué quiero yo conseguir con lo que estoy haciendo, cuál es el propósito de este artículo, si es el peor que hago desde que subía canciones al skyblog con una foto (los que no conozcáis esa etapa de mi vida, sed felices).

En fin, que no tengo ni idea, pero debo hacer como que lo tengo todo bajo control, y todo lo que percibís oculta una profunda motivación artístico-filosófica por mi parte-

Estoy releyendo esto y creo que voy a dejar de escribir-como-se-supone-que-no-hay-que-escribir-pero-yo-escribo-así-porque-soy-diferente: tanto "oh, os estoy desvelando mis secretos", "oh, mis motivaciones artísticas nosqué" y demás gilipolleces me están cansando. De hecho, este párrafo insultando a mis gilipolleces me está cansando y me parece una gilipollez en sí mismo! Arggg! Tengo el día Nihilista, me temo... (lo véis? lo que faltaba! una referencia filosófica a Nietzsche!! pero bueno esto ya es el colmo.. ahora encima prescindo de todo signo de puntuación exceptuando los putos puntos suspensivos... alguien debería prohibirme utilizarlos cuanto antes....

"¡El orden de los sumandos altera el resultado! ¿Qué ha sido de la propiedad conmutativa de la suma?"
Cálculo numérico para computación en Ciencia e Ingeniería. Ignacion Marín Llorente, Víctor M. Pérez García.

Editorial Síntesis, 2007

Jaja... resulta que estaba dudando sobre cómo ordenar los últimos párrafos del artículo: dónde poner la última cita, qué efecto causaría eso en la percepción del artículo que tendría el lector, qué quiero yo conseguir con lo que estoy haciendo, cuál es el propósito de este artículo, si es el peor que hago desde que subía canciones al skyblog con una foto (los que no conozcáis esa etapa de mi vida, sed felices).

En fin, que no tengo ni idea, pero debo hacer como que lo tengo todo bajo control, y todo lo que percibís oculta una profunda motivación artístico-filosófica por mi parte-

Estoy releyendo esto y creo que voy a dejar de escribir-como-se-supone-que-no-hay-que-escribir-pero-yo-escribo-así-porque-soy-diferente: tanto "oh, os estoy desvelando mis secretos", "oh, mis motivaciones artísticas nosqué" y demás gilipolleces me están cansando. De hecho, este párrafo insultando a mis gilipolleces me está cansando y me parece una gilipollez en sí mismo! Arggg! Tengo el día Nihilista, me temo... (lo véis? lo que faltaba! una referencia filosófica a Nietzsche!! pero bueno esto ya es el colmo.. ahora encima prescindo de todo signo de puntuación exceptuando los putos puntos suspensivos... alguien debería prohibirme utilizarlos cuanto antes....


Estoy reflexionando sobre lo que he escrito, y solo se me ocurre una cosa:

"¿¡Pero esto qué es!?¿¿¿¡¡¡PERO ESTO QUÉ ES!!!???"

Innauguración de los Mundiales de Fútbol de Francia. Matías Prats. 1998 TVE

Exámenes parciales, las peores notas jamás habidas, Álgebra lineal suspensa. Rodado un corto (en montaje), participado en una mini-obra de teatro, otra en preparación. Curso de inicio a la astronomía completado. Fiestas con compañeros de clase que cada vez son más amigos que compañeros de clase. Carrete de fotos revelado con estas manos, pero no positivado (todavía). Nocilla experience! Noticias sorprendentes. Solo un par de exposiciones visitadas. Viaje a Salamanca, amigos de amigos, rock e inmiscusión en nuevas vidas de viejos amigos. Montones de informes de laboratorio, clases geniales, clases aburridas, clases aburridas pero interesantes, clases interesantes pero incomprensibles, una gran serie de televisión. Tema sentimental: (su inventario queda pendiente). Manifestaciones, muchas manifestaciones. Encierros, pancartas, huelga e información. Libros de la biblioteca, apuntes impresos. Casa desastrosa, platos sin fregar. Metro, mucho metro (y autobús). Amigos a los que he visto, amigos a los que no he visto, amigos que no lo eran hasta que los vi. K-espacios vectoriales, radicales de aplicaciones bilineales, momentos de inercia, puntos de acumulación, funciones de onda y gente reinterpretando la estructura del espacio-tiempo y la evolución del universo y sus causas en el piso de arriba. Muchas fotos vistas en tuenti. Una asociación y unos asociados geniales. Una bata y una (al menos) promesa incumplida. Dudas y certezas (de estas últimas, pocas). Total ausencia de organización. El sol en los ojos al cruzar la puerta de la facultad. Frío, mucho frío. Antenas gigantescas apuntando al objeto más lejano creado por el hombre.
Calidad literaria: nula, y bajando.
Parte graciosa: Artículo escrito en los asientos de la estación sur de autobuses, y publicado desde el asiento del autobús, antes de arrancar.